¿Que está pasando?

Está nevando en desiertos,

hay abetos en el metro,

y, en la calle, bolas de cristal.

Los niños juegan al pilla – pilla,

y cae la nieve sin cesar.

Brillan miles de bombillas

y la noche ilumina la ciudad.

Gentes sobreexcitadas,

gritan ¡Viva doña Manolita!

Y se duchan con champán,

y, rápidos, mil parados,

se acercan a pedir pan.

Cascabeles y campanas

lanzan notas al azar.

Las mascotas en los parques

también ladran sin parar

y los claxon de los coches

se unen al ruido infernal,

y tres tipos, disfrazados,

venden “magia” para soñar.

Mas no parecen camellos,

montados en ellos van.

Parece como si el mundo

fuera a quererse más.

Seguramente producto

de alguna “ilusión” de más.

¿Me habré fumado un canuto,

o será la Navidad?.


Ogando, 2013

Capitán Mandela

Como un barco sin timón

con desplegadas velas,

en el centro de un ciclón,

África indefensa queda.

¡Ha muerto Mandela,

y la sabana se hiela!

¡Se oye reír a las hienas!

Toda la Tierra está en vela,

mientras el cielo espera.

¡Se oye reír a las hienas!

Ha muerto otro capitán.

Y volvemos a ir al pairo

cuando amenazan tormentas.

Genero de Violencia.

Una vez mas sale el Sol y está borracho.
Una vez más sale el Sol y está cabreado.
Otro día más, el Sol, gran macho dorado,
ha matado a la Luna. ¡Estaba enamorado!
Pero ella, ¡casquivana!, no le hacía caso.
¡Cada día un asesinato en el calendario
aparece cometido por algún acalorado
que se cree ser el dueño, estar al mando!
¿De verdad pensáis que sois hermosos?.
¡Ojo! Deberíamos tener mucho cuidado…
pues, en el fondo de cada uno de nosotros,
puede haber un asesino ¡Y está acechando!.

¿Dimitir como poeta?

Lo se. “El último refugio de los

necios, la violencia”.

Jamás deberíamos permitirla

influirnos, desatarla.

Como poeta debería encontrar

la palabra adecuada,

arrojar la luz sobre la mentira

y desenmascararla,

emplear la más sutil metáfora

para avergonzarla.

Pero ¿Con que palabra hiero

a quien no siente nada?

¿Con cual devuelvo, a tantos

sus perdidas casas?

¿Como devolver tanta vida

perdida, suicidada?

¿Con que lagrimas limpio la

sangre derramada?

¿Qué hacer contra quien miente,

y mantiene su corrupta mentira

con las armas?

Ya no soporto verles celebrar su

injusto triunfo.

Me indigna ver como se sonríen 

y se abrazan.

Y no se, no puedo, no me basta

con la palabra.

¿Cuándo dejar la pluma y coger

la espada?

Las palabras no duelen, no es extraño,

a aquellos cuyo triste y sucio oficio es,

en su propio beneficio, hacernos daño.

Ogando.

"Plantar amor"

Hubo un tiempo en que fui labrador

y planté simiente.

Sembrar amor y que el amor germine

es abrir la fuente

que se mantendrá regando a la vida

si estás ausente.

Hubo un tiempo en que fui segador

y segué mi suerte.

Cosechar sin más no es inteligente.

Incluso fui pastor

y conduje al ganado hacia la muerte.

Y ahora ya solo aspiro a ser fuerte,

a ser un hombre.

Plantar el amor que me corresponde,

flores en los fusiles,

y poesías sin nombres, reflexiones,

pensamientos de amor,

que inunden el mundo de razones,

e ideas comprometidas.

Quiero ser sembrador, plantar amor

en las cabezas perdidas,

y, en los pechos, almas, corazones...


Ogando, 2013.

No te preocupes.

Cuando ya nada importe,

y el Universo cerrado

deje fuera el aire.

Cuando sople el viento

en mínimas calles

de edificios pigmeos,

y la divina lluvia

no moje tu pelo,

y la luz de la Luna

no entre en tu casa

ni sustente tu alma.

Cuando solo alimentes

a odiosas mascotas

en lugar de sueños,

hasta quedar del todo

vacío y desnudo.

Cuando solo el silencio

cruce la oscuridad

y una piel de madera

cubra tus huesos.

No deberás preocuparte,

no podrás preguntarte

por qué nunca hiciste

lo que querías hacer.

Ogando, 2013

“Oakie”, 1930-2013

Camino entre campos de algodón.

Busco trabajo.

Dicen que hay de sobra para muchos,

río abajo.

Caminos de polvo voy cruzando,

la tierra seca no guarda mis pasos.

Mi alma es negra, y yo soy blanco,

y lejos, muy lejos, suena un banjo.

Tengo un corazón, dos fuertes brazos…

Algodón, melocotones, uvas, tabaco,

todo lo pueden recolectar mis manos,

pero nada es mío, todo tiene amo.

Mi alma es negra, y yo soy blanco.

Busco trabajo.

Dijo Jesús, “Las aves nunca buscan

y, sin embargo, siempre tienen algo”.

Quiero ser algodón, quiero ser río,

…o ser un pájaro,

“Si lo hicieras gratis tendrías trabajo”.

Repiten los capataces, arma en mano,

“Un trozo de pan por cada tramo”.

Nos echaron de tierra que era nuestra,

vallaron y alambraron los campos,

pusieron precio a la Luna y al Sol...

y nos dejaron arrastrando el corazón,

caminando entre campos de algodón.

Tras de mi viajan miles de hermanos

y, delante de mi, viajan otros tantos,

si nos juntásemos, ganaríamos al amo,

¡pero estamos tan lejos!, tan separados…

El demonio no existe en realidad.  

El hambre la traen los hombres malos,

No puedo tener hambre,

No puedo llorar ni estar desesperado,

Solo seguir el río en busca de trabajo.

Soy todos los hombres,

soy un oakie, un mestizo,

un espalda mojada,

un apache, un navajo,

un negro, y un blanco,

un nómada, un gitano,

niño, mujer y anciano…

Tengo un corazón

y dos fuertes brazos,

tengo mi dignidad,

soy todos los hombres…

Busco trabajo…

(En memoria del maestro Steinbeck).

“Homenaje a Las uvas de la ira”

Ogando, septiembre, 2013.

LEYES (Accidente de Santiago, "In Memoriam")

Siempre los mismos opinan lo mismo.
Siempre los mismos opinan diferente.
Ningún argumento cambia una mente.
Los oidos sordos, gargantas rugientes.
Constituciones anticuadas, decadentes,
incapaces de abarcar ningún presente.
Tablas de la Ley grabadas en la frente,
impidiendonos ser libres, independientes.

Viejos y rancios pactos, obsoletas leyes,
llenas de egoístas y oscuros intereses.
¡Reino!, Iglesia, Estado, Cortes, Senado,
infiernos, paraísos, dioses desgastados...
Todo organizado de manera coherente.

¡Hasta que llega la muerte!

Cuando esta llega, todo se resiente.
Crujir de huesos, llantos dementes...

Leyes, religiones...: ¡manuales!
Ningún dios, que se sepa, escribió nada.
Ningún dios empujo a los hermanos
a lincharse, ni jugo a manipularles.
Ni siquiera, que se sepa, existen dioses.

Utilizan nuestras cabezas como fichas,
para, bien eliminar a la que estorba,
o para excusar el error que cometieron.
Manipulan nuestras almas y albedríos,
sin necesidad de argumentos ni razones.
Con decir unicamente "Como Dios manda",
arrojan, sin mas, a cualquiera a los leones.

Cuando llega esa muerte, no les mancha,
ninguna responsabilidad ni culpa les compete.
"Esta todo escrito, (dicen), son las leyes".
"Guardemos un minuto de silencio
hasta que llegue el próximo accidente".
"Linchemos a uno o dos individuos que,
en cualquier caso, seguramente lo merecen".
"Y sigamos robando descaradamente,
explotando a los demás impunemente".
"Lo dicen y permiten nuestros dioses,
lo confirman por escrito nuestras leyes".

Y luego... cuando hablo de revolución,
¡soy yo el loco, el violento, el demente!

Ogando, 2013




 

"LA ISLA DE LAS LLAMADAS PERDIDAS"

Perdidas y confundidas,
solitarias, compungidas,
sin caminos, sin salidas,
y moviendose aturdidas.

Todas ellas condenadas
a vivir, muertas, sus días,
convertidas, sin embargo,
en muestrario de la vida.

Portadoras de alegrías,
de disgustos y noticias,
que ya jamás llegarán
a las personas debidas.

Nunca experimentarán
ni más idas, ni venidas,
eternamente obligadas
a permanecer huidas.
Mensajeras olvidadas
de sensaciones vividas.
Cofres de llantos y risas,
mensajes en la botella,
en un océano de prisas.

Todas llegan abatidas,
pesarosas y frustradas,
a "La isla abandonada
de las llamadas perdidas".

LEYENDAS

 

Cuentan las leyendas que el tiempo nos cambia,

que cuartea la piel, que nos disfraza,

aminora nuestro paso, pinta las canas blancas,

disminuye nuestra fuerza y confianza.

Se dice que el tiempo nos acerca a la muerte,

que nos lleva hacia ella en volandas.

Y, si nos lo creemos, la vida se nos escapa,

en verdad desaparece veloz, rauda.

Hemos de ser al revés, el tiempo hay que vivirlo,

pues es la vida quien nos lo regala,

y si lo aprovechas, ganas, ensanchas el alma.

Como Alicia, entrando en el mundo del espejo,

demos la vuelta al concepto, porque creedme,

si no queremos, nada nos cambia.

La experiencia no gasta, las cosas que vivimos

nos construyen, el cielo nos espera terminados.

Nosotros somos Dios, bien acabado.

LA PALABRA NO ME HABLA.

Hace algún tiempo que la palabra no me habla,

que no viene a visitarme, ni me abraza.

Tal vez me haya abandonado, o esté enfadada,

quizá, por tanto tergiversarla, esté harta.

Harta de tanta falsedad, de tanta mentira harta.

¡Con cuánta facilidad se lleva el viento la palabra!

¡Cuántos, en estos días, se empeñan en faltarla!

Es difícil ser poeta en los tiempos de ira y rabia,

imposible invocar la alquimia en versos huecos,

o describir las magias del alma y de los huesos,

las gargantas solo rugen llamada a la venganza,

y las bocas solo puede lanzar gritos de batalla.

Llega la hora oscura y el Sol se va de la plaza,

todos los ricos exigen, y solo los pobres pagan,

van a quitarnos el aire y ponerle precio al agua,  

y los que juran justicia, al gobernarnos engañan.

Las voces chillan, quien ha de escucharlas calla,

y yo visito mis silencios. Monumentos a la nada.

“La poesía es un arma cargada de futuro…”

pero es ahora, sin duda, cuando hemos de usarla.

 

Echo de menos mi espada, mi pluma, mi palabra.

Es nuestra única arma y ya no puedo sembrarla,

la siento esquiva, lejana…¡tal vez secuestrada!

Embusteros, mentirosos, sembradores de injusticia,

y envidiosos que siempre han querido quitárnosla,

están locos por lograr que quedemos indefensos,

perdidos, confusos, desnudos ante sus balas.

Una vez más, entre todos, no debemos consentirlo,

es momento de recoger su cosecha y emplearla.

Por eso yo, y otros como yo, cultivamos la palabra.

"PLANETA BULEVAR"

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Al final la balanza se rompió,

y la ciudad quedó inclinada.

partida y confusa, se dividió:

Arriba la opulencia ofuscada,

abajo, muy abajo... la nada.

El atrezzo se nos cayó y

el equilibrio se deshizo

igual que en una balada.

¡Cuesta abajo me deslizo!

No se donde iré a parar.

Todo se fue a la mierda,

y yo me mude al bulevar:

Bancos en la plaza vieja,

vértigo, paseos por el filo,

hierba, cartones de vino,

sutil alambre de espino,

rutas hacia ningún lugar...

El cielo se quedó vacío,

han llegado hasta aquí

diezmil ángeles caídos.

Todo se fue a la mierda

y se llenó el bulevar.

No pudimos evitarlo, 
...caímos.

¡Cuesta abajo me deslizo!

No se donde iré a parar.

Las calles son como ríos

que te arrastran agresivos:

Caudales sucios, podridos,

sudor, lagrimas, detritus,

indignación, corrupción…

Una espantosa corriente

imposible de remontar

si nadas en el vacío.

Ni la piel de los amigos

sirve siquiera de abrigo

cuando te hiela el olvido

y aún bebes para olvidar.

Camino del bulevar…

¡Cuesta abajo me deslizo!