Chimeneas en Navidad.

 (Proyectadas en el 2006, como parte de un supuesto futuro ecobarrio, siguen siendo, hoy en día, un simple despropósito más)

Cual lanzas de Quijotes derrotados,

clavadas en el vientre del pecado

que representa ser pobre y honrado,

permanecen enhiestas, en el barro,

recordándonos a todos, en el barrio,

cual es la verdad de “los mercados”.

Plantar las chimeneas fue el evento

precursor de futuros buenos tiempos

que nacieron, sin embargo, muertos.

Monumentos a la nada, esperpentos,

que, envueltos en promesas de dinero,

nos clavaron en la espalda, traicioneros,

convirtiendo en solares nuestros huertos. 

Ogando, diciembre, 2014.

Abandonamos la aldea...

 (Pintura de Carlos de Haes, considerado el primer paisajista español, 1826-1898)

Quijotes, harto encantados

por los cantos de sirenas,

que nos contaron que había,

acullá, en remotas bahías,

y cuevas de piratas moros,

enterrados, mil tesoros,

huimos del pueblo un día.

Quiero no extrañar los tonos

de la hierba de la aldea,

y el Sol del amanecer,

de los cantos de los tordos,

y de la lluvia al caer.

Quiero ser pastor - poeta

como Miguel Hernández,

y apacentar mis ovejas

en lo alto de los Andes.

Por encima de las nubes

soltar versos asonantes

para hacer llover poemas

sobre tristes emigrantes.

Quiero ser trigo del campo,

y un segador incansable

por llevar trozos de pan

a todo el que pase hambre.

Quiero ser un Sol eterno,

más aún en pleno invierno,

para calentar los huesos

a desdichados sin techo.

Quiero ser sin mas un hombre,

y regresar con los demás

a regar de nuevo huertos

que dejamos sin sembrar,

y a alejarnos del infierno,

y la autoimpuesta soledad.

Ogando, noviembre, 2014.

Cincuenta y ocho... ¡años!

Agobiado, cansado, envejecido,

perlado de sudor, salino, edulcorado, 

buceando bajo piedras, estancado.

Me muevo, pues se mueve la Tierra,

pero atado y bien atado. Pescado.

Anonadado, pesado, hecho de asfalto,

de mármol. Peón de las estrellas,

final garabateado, carne de cañón,

simple sombra de árbol. Pecado.

Carne de oración sin salvación.

¡Camino y rumbo equivocados!

Pero entero, pleno, enamorado,

sonriendo contra el viento,

mostrando mis colmillos al Infierno.

Comienzo cuando me acabo,

muerto cien mil veces, sigo vivo. 

Es lo que la vida me ha enseñado.  

Ogando, noviembre, 2014.

¡LA RIADA!

Cuando no sirven de nada

se mueren las palabras.

En las cuerdas vocales

aparecen ahorcadas.

Mas así, suicidadas,

forman un fantasmal río

que al no poderse expresar

se desborda, y arrasa.

¡Temed a esa riada!

A esa frustrada amalgama

de ira y de sentimientos,

espantoso río salvaje

que ya no teme a nada

y la piedad le es ajena,

solo la ira le acompaña

en la fantasmal crecida,

en la violenta venganza.

¡Temed a esa riada!

la violencia no conoce

amigos, ni enemigos

solo sabe de hambre,

y no se sacia.

No temáis a las palabras,

sino al silencio y la crecida,

temed a aquellos que callan,

y, calladamente, matan.

Mas no por miedo a ellos,

sino por temor a la riada.

Temed a la crecida,

a oídos que no escuchan,

y dejan morir las palabras,

pues serán los responsables

de toda la violencia desatada.

¡Temed a la riada!

¡Silencio en Sevilla!

La tarde se aletarga

en un patio azul,

sombras alargadas,

lánguidas siestas,

son las horas muertas

que el silencio escoge.

 Se revelan colores

que emiten sonidos

que no oye el oído,

pero el ojo acoge.

Solo el Sol despierta,

vuelan alto las aves,

cantan las macetas,

se arrullan las plantas,

susurran las hadas,

y las corean la pared

y la madera, pintadas.

Esa luz andaluza ¡tanta!,

que en un sordo silencio

se llega a oír tal ruido

que el alma se encanta.

Y luego, de repente,

la tarde se ufana,

repican, en Sevilla,

más de mil campanas.

Sopla al revés el viento...

"El azote del viento" (John William Waterhouse)

Hoy sopla al revés el viento.

Hoy estaréis mas contentos.

Tendréis juventud de nuevo,

y un planeta que explorar.

Os volveréis a enamorar,

hoy vuela hacia atrás el tiempo.

Hoy sopla al revés el viento.

Hoy podréis volver a creer,

igual que ayer, en la gente.

Hoy, tal vez, tendréis suerte,

y todo os saldrá bien.

Tal vez volváis a ser fuertes,

¡hoy, igual que ayer, creer!

Ser el cielo y el infierno,

envueltos en saco de piel,

abandonados al pairo

en el centro del universo

para preguntar ¿por qué?

El viento hoy sopla al revés.

Otra vez, llenos de fuerza,

quizá logréis que funcione

hoy, todo, como debe ser.

Tal vez volváis a nacer.

Y todo, a pesar de todo,

solo porque, hoy, el viento

viene soplando al revés.

Ogando, julio 2014

"Envidia y Color"

Los mares, los océanos,

y los ríos, corrieron rojos.

Los arboles, los campos,

 y los frutos, crecieron rojos. 

La sangre de Palestina

tiño la tierra de rojo y

a ella se unieron las sangres

de media Europa, Siria, Irak,

las de Nigeria y el Congo

Sudamérica, Pakistán,

Yemen, Uganda, Somalia,

Sri Lanka, Turquía, Sudán…

Las nubes llovieron sangre,

pintando el planeta azul

con hermosos tonos rojos,

rediseñamos el cosmos,

y teñimos nuestros ojos

con lacrimales rojos, 

quitandole el nombre a Marte

y logrando que la Tierra

fuera ya el planeta rojo. 

Ogando, julio, 2014.

"...en arenas movedizas"

 

No quisiera estar parado

mas tiempo del necesario,

quiero cambiar a diario

de paisaje y de valija,

quiero que mi alma salvaje,

viaje, y elija.

Cuando muera, que me entierren

en arenas movedizas.

“El gran asunto es moverse”

Quiero ser un mercenario

de la más rabiosa vida,

quiero estar, si me divierte,

allá donde, la vida,

más cara cueste.

¿Qué importa el precio

si, al final, vendrá la muerte

aunque se muestre huidiza?.

Cuando muera que me entierren

en arenas movedizas.

El tiempo pasa despacio,

y, algunas veces, deprisa,

Corre entre tus cabellos

como una brisa,

se desliza entre tus manos

como arena fina.

mas no repite jamás.

El tiempo no vuelve a pasar.

Quiero llenar mi maleta

con abrazos y sonrisas,

con amores y poemas,

cervezas, unas camisas,

y correr a toda prisa.

Y si la muerte al fin,

donde esté me localiza,

que entierren mi corazón

en arenas movedizas.

Ogando, junio 2014.

(La frase "El gran asunto es moverse" es de R.L.Stevenson. Con permiso, maestro.)

¡Malos días, tabernero!

Taberna de Antonio Sanchez (¡desde 1830!)

  

Malos días, tabernero,

ya no tenemos dinero

y morimos de calor.

Danos agua, por favor.

Tu taberna esta vacía

y la calle es un infierno.

Ya los fríos del invierno

son solo una alegoría.

¡Lagrimas, sangre, y sudor!

Danos sombra tabernero,

danos sombra te lo ruego,

que la calle escupe fuego

y no tenemos sombrero.

Claro que nos beberíamos

varias jarras de cerveza

que quitasen la tristeza,

pero no quedan monedas

con que pagarte el favor.

…Una copa de cazalla

pa que la pena se vaya,

y también la depresión,

y con el mundo tan gris,

unas botellas de anís.

Danos aire tabernero,

que no tenemos un duro

y le van a poner precio,

a respirar aire puro,

a decir lo que yo quiero,

y hasta a pedir un favor.

Y, si nos das algo de vino,

cuenta nuestros destinos

regalados a tu favor.

Que, dados a ser esclavos,

uno escoge a su señor.

Ogando, mayo de 2014.

Naufrago

Ajeno al mundo en que vivo

camino entre soledades

con la equivoca cadencia

de un viejo lobo marino

con miedo a las tempestades.

Con restos de mi naufragio,

por la ciudad me deslizo...

Viajo en estrellas fugaces,

navego en vasos de vino,

entre oleajes de gente…

voy buscando mi camino.

Galeote intrascendente

al que el mar embravecido

le destrozó su navío,

arrojado a las rompientes,

soy un fantasma perdido.

Y la vida, algunas veces,

viene y me llueve encima,

pilla mi alma desvestida,

y me empapa de poesía,

entonces rompo a llorar,

de pena, o de alegría…

y, aunque tampoco querría,

ya no me puedo parar. 

 

No os lo sabría explicar,

deben de ser cosas mías.

Ogando, abril, 2014.

Un grito.

("La Siesta" de Pablo Picasso)

Dejando atrás mares, bosques, y montañas,

cruzando el río verde y los valles cercanos,

asciende el sendero polvoriento, de secano,

y recoge, en cada camino, a sus hermanos.

Va  creciendo…

Atraviesa, con el Sol, las quietas calles 

y se deja acompañar por los susurros de la vida,

de algún piar de pajarillos, de lejanas campanas,

del murmullo del agua y el canto de las cigarras.

Y va creciendo…

Llega al quieto jardín que rodea nuestras casas

bajo parras, en la hora inconsciente de la siesta,

sumidos, como estamos, en silencio y soledad,

y, subiendo a nuestra almohada, nos despierta.

Un grito que emana de la entraña de la Tierra.

¡Libertad!

A él, y a sus hermanos, nadie ha podido pararles.

No podemos ya seguir dormidos…, ni ignorarle,

Y va creciendo…

Ogando, marzo, 2014.

MENTIRAS...

(Ilustración de Gris Grimly, para el "Pinocho" de Carlo Collody)

Mentiras que me cuento para no acabar loco...

...Que el mundo en que vivo es real y es hermoso,

que el cielo es azul y el infierno rojo, 

que su fuego se apaga si cierro los ojos.

 Que son gatos maullando los llantos que oigo,

que no influyen en nada las cosas que escojo,

y que siempre es verdad lo que veo con mis ojos. 

...Mentiras que me cuento para no acabar loco... 

 Que los buenos son muchos y los malos pocos,

que siendo poeta no cavo mi foso,

que hay real bienestar, absoluta igualdad,

que aunque seamos muchos hay pan para todos,

que no hay sombras oscuras en este planeta

que todos los rincones iluminan los focos,

y que todos los niños sonrien en las fotos...

 ...Mentiras, mentiras, mentiras....
Mentiras me cuento para no acabar loco.

Ogando, marzo, 2014.